La lluvia se alejó de la ciudad; dejó fríos y húmedos los pies de los transeúntes. Francisco entró al bar “El Grillo” sobre Avenida Chapultepec; percibió el ambiente enrarecido, triste; en la semioscuridad, las botellas se alineaban como soldados derrotados sobre el estante pegado a un espejo sucio y lleno de calcomanías; reflejaba los rostros aburridos de hípsters viejos.

Recordó que, por la madrugada de ese mismo día, habían matado a Hugo “Remedios”, vocalista y guitarrista de una banda de mala muerte; el chico era lo mejor de la agrupación; se decía que llegaría lejos, era célebre, pues. Entre los jóvenes, dueños de bares y los parroquianos se le admiraba.

Allí adonde tocara, una buena noche le esperaba al dueño del bar, la audiencia y la banda. Era conocido por decir al micrófono antes de cada tocada: “sean fieles a lo que son y sigan lo que los hace felices”, la gente amaba eso, se volvían locos.

Ya saben.

Era esa clase de individuo excepcional, uno que nace cada cien años; sabía leer partituras como un niño despierto sabe el abecedario y las tablas de multiplicar de memoria; sus dedos eran mágicos, famosos entre los músicos y mujeres. Tenía una novia bonita, una muñequita casi perfecta; ella combinaba con él y su sonrisa fácil— aunque era delgado como un muerto y feo como una rata—, su voz y canciones mataban carita y dinero.

Varios expertos, maestros, reporteros, críticos de periódicos y radio locales— en sus charlas nocturnas de café y cerveza barata— lo mencionaban, querían verlo triunfar; se afanaban diciéndole que se fuera, se uniera a un buen grupo o lo formara él; sabía de música, podía crear una gran banda. Pronosticaban un futuro brillante.

Por supuesto los hombres lo admiraban también (algunos confesaban querer ser como él) o lo odiaban; al escucharlo cantar y tocar, agachaban la cabeza, metían las manos en los bolsillos y aceptaban su destino; el talento y la música, educados, interpretados con ritmo, entrega y pasión, derrotan lo que sea. Las mujeres, bueno, fueron pocas las que se resistieron a sus encantos, era un cabrón sin remedio.

La muerte de un famoso local, más o menos humilde, y que hacía amigos como pelos tiene uno en la espalda, afecta a una comunidad razonablemente pequeña; Guadalajara es un rancho, la gente siempre tiene uno que otro conocido en común. Hugo sobrepasaba esa premisa; muchos “alguienes” en varios lugares le conocían y llamaban “camarada”, “amigo”, “hermano”. 

Francisco se acercó a la barra y encontró a uno de esos “hermanos” con quien tenía relación de “camarada”; Alex era un tipo bien parecido, no obstante, se mostraba desalineado, cansado, reflejaba el rostro de un hombre que ha viajado 30 horas en un autobús apestoso y no ha dormido ni comido decentemente.

Se vestía con un saco y playera negra abajo; güero y de cabello peinado como Benito Juárez, para ocultar la naciente calva que se formaba, usaba la barba recortada y pantalones tan pegados que, con únicamente verlos, causaba dolor en los huevos.

—Hey… ¿Cómo estás, hermano? —saludó el recién llegado y extendió la mano.

Alejandro le dio un apretón sin fuerza e inclinó la cabeza. Francisco le preguntó si podía sentarse junto a él y acompañarlo con una cerveza. El otro aceptó; Francisco jaló un taburete y pidió una barata; ya saben, la economía está “deprimida”. La barista la destapó y entregó. 

Francisco dio un trago, suspiró, bajó la botella. Luego ojeó al muchacho.

—¿Qué haces aquí? ¿Estás bien?—, inquirió por fin.

Alejandro negó con la cabeza y habló.

—¿No sabías? Mataron a Hugo—, declaró.

—¿Hugo? ¿El “Remedios”? ¡Nooo! …ahora que lo dices, había escuchado la noticia, no le presté atención… —, contestó Francisco; aunque mentía, actuar sorpresa era una especie de manera educada de no parecer chismoso.

—Sí. Mañana es su sepelio; lo van a velar en Recinto de la Paz de Américas. Para que vayas… yo no sé si vaya. No me gustan los sepelios y… no quiero verlo. No puedo…—, confesó Alejandro.

Francisco asintió.

—Viejo, lo siento. ¿Qué fue lo que pasó? La policía dijo que fue un crimen pasional, según escuché en la radio, ¿verdad?—, argumentó Francisco.

Alejandro negó con la cabeza y le observó con desconcierto.

—Nada que ver. Lo mató un pendejo, un puto loco que se intensió—, escupió con dolor el otro.

—¿Cómo?—, preguntó extrañado Francisco. “Lo que uno escucha”, pensó.

Alex se pasó las manos por la cara; como si tratara de olvidar, de lavarse la suciedad de los recuerdos. Arrugó la boca en un arco; su compañero de barra creyó que se echaría a llorar.

—Yo lo vi…—, terció y dio un trago a la cerveza que tenía enfrente; cerró los ojos.

“Pobre bastardo”, reflexionó Francisco; se sintió abrumado; le iban a contar una historia que no quería escuchar y a la vez le intrigaba. De primera mano sabría cómo había muerto Hugo “Remedios”. Tragó saliva ácida.

—No es un misterio: Hugo era un cabrón. Tenía novia y le valía madre; si una morra le gustaba se la cogía; le decían “pito loco”—, afirmó Alex. Francisco asintió, “así somos los hombres”, aceptó.

—Después de un toquín nos fuimos con unas morras que conocimos; yo se las presenté y las llevé con él. Una de ellas llevaba al novio; el pendejo estaba borrachísimo, no podía distinguir de un parquímetro y su culo. Decía amar la voz y música de Hugo, “quería conocer a un rockero; uno bueno”, decía. Me rogó que lo presentara. Pensé “¿Por qué no?”. A Hugo le cagó la madre desde que lo vio; no obstante, así era Hugo, aceptaba a todo mundo, no importaba quién fueras, dijeras o hicieras—, relató Alex.

—Ajá—, le animó Francisco.

—Total. Terminaron de tocar; presenté a todos, tomamos dos jarras de cerveza que invitó el dueño del bar; cerraron y nos fuimos los cinco a la casa del novio en mi auto; el novio invitó el pisto. Tenía whisky, según él y no mintió. Vivía por Arcos de Zapopan en un apartamento de mierda—, continuó Alejandro.

—¡Cielos!—, canturreó su acompañante.

—Ajá. Bien, entramos, nos servimos unos whiskies; era bueno, etiqueta azul. ¡Hazme el puto favor! Etiqueta azul y el cabrón no se compraba un puto auto, pendejo… Como sea, nos servimos cada quien tragos; la novia y el otro se sentaron junto a Hugo y no paraban de sacarle platica; yo me senté junto a la amiga y empecé a acariciarle la pierna, ella no me quitó la mano, se pegó a mi cuerpo y dejó que la tocara mientras observaba embobada a Hugo—.

—¿Sí? —.

—Sí. Charlamos de música; para Hugo la música de hoy era ruido de fondo, le gustaba el rock clásico (lo que sea que eso signifique); aseguraba que en los años 80 y años 90 se hizo lo mejor de la música del siglo; nadie podría imitar lo increíble de las melodías y profundidad de la letra; “la música de hoy es un sólo bit”, decía. No lo sé; no le entendí; pero Hugo sabía de eso, le creí—.

—Estoy de acuerdo—.

—No lo sé; no me importa. El pendejo del novio asentía y decía que era cierto, que la música de hoy era basura. Hugo estaba encantando por la atención, le importaba un pito todo. Al poco, eran las tres de la mañana, empezó a cantarnos algo suave a petición del pendejo ése; se había traído una guitarra y él nos cantaba rolas de su creación; recuerdo que el pendejo dijo: “Wow. Qué chingón eres. Siempre quise conocer a un rockero de verdad. La música me inspira; tu mano es lo máximo, eres grande, viejo”, y eso—.

—Qué horror—. Alex ratificó y siguió.

—Hugo rascaba las cuerdas de la guitarra, lo hacía con cariño, natural. Era como si la música siempre estuviera en él. Eran melodías suaves y luego locas y alegres y te sentías en una pintura o en un poster de esos de los años 50. El pendejo escuchó dos o tres canciones y se quedó dormido. La novia se le pegó a Hugo. Yo y la chica, la amiga de la novia, nos besamos; no recuerdo qué le dije y nos empezamos a besar, la noche iba bien—.

—¿Y luego? —.

—Todos se callaron. Miré a Hugo y había dejado de tocar; besaba a la morra y le acariciaba las tetas. Ella se levantó, después de dar un suspiro, y lo llevó de la mano a una habitación; “ven”, le dijo. Hugo sonrió… nunca olvidaré esa sonrisa. ¡Nunca!—, hubo un silencio prolongado, Alex agachó la cabeza y se la apretó con las manos. Dio un trago a su cerveza y continuó.

—La amiga me tomó de la mano y los seguimos. Ya lo habían planeado, seguro. Entramos a una habitación; alguien encendió un foco que alumbró un cuarto sucio y desordenado; nos arrojaron a una cama cubierta de ropa apestosa. Se quitaron las playeras, a la vez, riendo, como si practicaran una danza juntas. La de Hugo llevaba un brasier negro y la mía uno blanco. La primera tenía un tatuaje sobre el pecho, unas palabras que no entendí. Nunca lo había hecho en pareja—, aseguró Alex.

—¡No puede ser! ¿Con el novio en el otro cuarto?—.

Alex repitió “con el novio en el otro cuarto”; se terminó la cerveza, pidió otra, la destaparon y pusieron frente a él, continuó después de dar un trago.

—Ambas se nos echaron encima. Las besamos, le metí la lengua a la mía. La chica de Hugo le dijo que le metiera la lengua, “esa lengua con la que cantas tan bonito, la quiero dentro”, le rogó. “Espera”, pidió la chica que me estaba fajoneando, “quiero ver”. Me levanté, abracé a la chica y la cargué, por las nalgas, a una silla. Ella lanzó una risita y nos sentamos a mirar cómo trabajaba Hugo. Era obvio que la chica quería también cogérselo. Así es la vida.

—Claro…—.

—Se giraron para que los viéramos. Cabronas. Hugo dijo: “tu novio está en el otro cuarto”. Ella le contestó: “No te preocupes, la tiene chiquita y está borracho”. Todos reímos como monos. Hugo se quitó los pantalones, tenía un tatuaje de una rosa y un cráneo; ella lo imitó, se quitó los suyos también. La novia llevaba puestas unas bragas negras, de esas con encaje; sus nalgas estaban sabrosas, un culito de esos que te alegran el día. Él usaba unos boxers grises; la tenía durísima y ella se la restregó entre las piernas, le dijo que la tenía ENORME. Él contestó un “sólo para ti”. Hugo le quitó el brasier para chuparle las tetas y mordérselas. Ella pidió más, que se las mordiera, se las chupara y mordiera.

—Ajá—.

—La chava que estaba sentada en mis piernas, empezó a acariciarme; yo la tenía dura y abrió el cierre de mi pantalón para acariciármela. Me puse como loco, cerré los ojos y la dejé hacer. Miré a Hugo y ¡carajo! La tenía inmensa; la chava sobre él quería ya metérsela y él le dijo “no”, siguió besándola en la boca y empezó a acariciarle el conejo con sus enormes dedos. Poco a poco los metió entre sus piernas y las bragas y se lo acarició, los introdujo con dulzura entre los labios. La chava gimió y apretó los ojos y se restregó más sobre Hugo.

—¡Yo no hubiera aguantado!—, masculló Francisco.

—Ni yo ni la chava aguantamos; la mía se levantó e hincó; me la sacó y empezó a mamármela; le quité el brasier y le acaricié las tetas; se las froté, pellizqué, apreté y jalé con cuidado y fuerza. Ella pasó mi glande por sus dientes, ¡duele hasta el culo, pero es delicioso! Mientras, no quitábamos la vista de Hugo y la otra; me escuchaba gemir y la chica también se quejaba y su mamada se volvía feroz al compás de los dedos de Hugo y gemidos de su amiga—.

Francisco descubrió que se había quedado sin aliento.

—La novia dijo un “ay, ya, ¿traes condón?”, Hugo contestó “no”. Me mató de risa lo que siguió; la tipa se encogió de hombros y masculló “bueno”; le quitó la mano a Hugo, hizo a un lado la braga y con su izquierda dirigió la verga de él a su coño; se la metió toda, lentamente. Disfrutó cada parte de pito que le entró. Te lo juro. Se torció y dejó que la invadiera. Hugo rio y luego gritó de gusto, ambos gritaron, el aire se les escapaba, sonreían. Sus cuerpos se arquearon. La chava lo cabalgó; primero rápido, Hugo la detuvo al poco, la hizo ir lento; le abrazó las caderas y le dirigió; subía y bajaba; “qué rico, qué rico, qué rico”, canturreaba ella, como si llorara de alegría, no lo sé.

Francisco sentía una sensación cálida entre los pantalones, se rogó serenidad; dio un trago a su cerveza que le raspó la garganta seca. Alex, con los ojos cerrados, lo imitó; se limpió los labios con la manga del saco y prosiguió.

—Hugo apretaba los dientes mientras se lo cogían; lanzaba “ahs” y la chava gemía, rogaba con sus ojos cerrados y apretados, arqueaba la espalda, luego bajaba y besaba los labios de él. Quería más; que más duro, más rápido, más lento, más rico, más caricias, más pellizcos, más alegría, más vida, más locura; más todo. “Aprieta”, le rogó Hugo, ella cerró los ojos e hizo el intento con todo el chisme dentro. Sin darme cuenta, la amiga había desabrochado mis pantalones, bajó los suyos y con sus nalgas empezó a acariciarme el pito que de a poquito entraba entre sus piernas y acariciaba su coñito mojado, lo tenía rasurado… ¡me iba a matar, a volver loco!—.

—¡Por amor a…!—.

—Entonces Hugo aulló y nos asustamos; “me voy a correr” graznó con una sonrisa y los dientes apretados; la chica se quitó de encima de golpe aterrorizada. Él rio y, el muy idiota, dijo “no te creas”; ella le llamó “pendejo” y rio, todos reímos. Sin perder tiempo, Hugo se incorporó, con el chisme todo duro, parecía una maldita barra de hierro, tomó por las caderas a la chava y la puso en posición de perrito. La amiga ya se iba a sentar sobre mí, cuando Hugo abrió los ojos y gritó un “¡No mames!”.

—¿Qué?—, preguntó Francisco.

Alex se acarició la nuca… restregó sus ojos con las palmas de las manos y giró su cuerpo para no verlo. Tomó un trago a la cerveza.

—¿Te ha pasado que ves todo en automático?—, inquirió después de una pausa.

—¿En qué?—, contestó Francisco.

—En automático. Como si tu no estuvieras, pero ves cómo pasan las cosas; eres un piloto sin control, viajas en automático. Como al caminar por una calle y, en medio de ésta, un pendejo sale de ningún lugar con su auto y te va a tropellar y lo único que haces es quedarte como idiota enfrente del auto a esperar que te maten… así me pasó—.

—Creo… creo que te entiendo. ¿Qué pasó?—.

—Hugo gritó “no mames”, lleno de terror; luego la novia, y la chava que estaba sobre mis piernas, vieron entrar al novio; traía una pistola en la mano, ¿puede comprarse una pistola, pero no un puto auto? ¡Hazme el favor! Hugo se arrastró por la cama y las tipas esas, en bragas, gritaron y, como pudieron, salieron corriendo del cuarto. Desaparecieron, como si nunca hubieran estado allí. El novio no les hizo caso, sólo miraba a Hugo y le dijo “no eres tan chingón”.

—“¿No eres tan chingón?”—, repitió Francisco.

—“No eres tan chingón”. Disparó. El estampido me hizo ver estrellitas verdes. La bala le dio de lleno en el pecho a Hugo, le hizo un agujerito y lo arrojó sobre la cama hasta caer al otro lado de la habitación en un hueco entre el colchón y la pared. Pude ver sus piernas… torcidas… parecían de esas que salen en las fotos de los nazis y sus campos de concentración; estaban torcidas sobre la cama y no veía su rostro. La habitación se llenó de humo. Recuerdo que lo llamé, pero ya no me escuchaba, ni yo ni él a mí, estaba sordo—, farfulló Alex y se pasó la mano sobre la frente y ojos. Sudaba.

—¡Dios mío! Y ¿Qué hiciste?—, susurró Francisco a sí mismo.

—No sé cuánto tiempo pasó; cuando pude escuchar de nuevo, le escuché decir otra vez “no eres tan chingón”. Asustado, me estaba cagando, me levanté y grité no sé qué y lo arrojé contra la pared. Volví a gritar, recuerdo eso, gritos y gritos. No tiró la pistola, chocó contra el muro y ropa y basura… se quedó ahí, sostenía la pistola, ¿puedes creerlo? Ahí acostado mirándome, pistola en mano, y luego a Hugo. “¿Por qué lo hiciste?”, aullé; sabía por qué, sin embargo, ¿qué haces en un momento como ése? Le grité otra vez “¿por qué lo hiciste?”, quería matarlo. ¿Sabes qué respondió? “No era tan chingón. No era tan chingón”—.

—¿Qué pasó luego? —.

—Me subí los pantalones, estaba con el pito de fuera ¿puedes creerlo? Me abroché el cinturón, salí del cuarto; luego del departamento. No es como en las películas; lo he pensado todo el día. Dicen que todo pasa en cámara rápida; no es verdad, todo pasa lentamente y a la vez no percibes estar vivo como tal, ¿sí? Escuché sirenas, era la policía; en el pasillo los vecinos asomaban sus cabezas por las puertas y ventanas, perros ladraban, niños lloraban; alguien lanzó un “¿qué paso?”, yo no hice caso; me senté en los escalones que daban al apartamento. No podía moverme. Las sirenas… tuve miedo, sentí mucho miedo, mucho; no quería ni podía moverme de ahí; la gente preguntaba “qué pasó, qué pasó, qué pasó”—.

Francisco suspiró profundamente. Al mirarlo, Alex parecía más viejo, cinco años, 10 años más viejo. De repente se sintió cansado, muy cansado de todo, de la vida, el trabajo, la familia, el país, del bar, la calle. Ambos dieron un trago a las cervezas y dejaron que un silencio reflexivo, roto por la música del bar, los invadiera y separara del universo.

—Yo lo maté—, musitó por fin Alex.

—¿Qué?—, pidió Francisco le repitiera.

—Yo lo maté. Yo lo maté; yo le presenté a ésa y su puto novio… yo lo maté…—, murmuró Alex y afirmó lentamente con la cabeza.   

Después de unos segundos, de asimilar lo dicho, Francisco dio otro trago a la cerveza; arrugó la nariz y habló, por romper el ambiente triste que los envolvía y amenazaba asfixiarlos.

—Si lo piensas bien… sí fue un crimen pasional—, concluyó serenamente.

Alex parpadeó, relacionó lentamente las palabras; se giró y observó a Francisco como si fuera el idiota más grande del siglo.

Foto de portada: Dougie Wallace.

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